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Coctelera de Criticas

Ellos apuestan la ilusión tras el telon que esconden,
animan lo que para algunos suele ser una eterna agonía.
Nadie los aprecia.
Son una plaga, según mencionan, la escoria del asfalto.
Aquellos buitres que acechan una buena presa desde su escondite.
Simplemente son arte,
arte que se vende, que se produce y que muere en las mentes cada día.
Es un arte olvidado que se convirtio en comercio desenfrenado,
como todo, en la mayoria de los casos.
Se entrega a la industria de mentes inherentes al cambio.

¿Que será del mundo mañana?
¿Y con más precisión, que será del mundo esta noche?



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Mi mamá no es de este planeta.

Ella, aunque este
a kilómetros de distancia
sabe si estoy enferma,
si me he puesto triste
o incluso si hice alguna travesura.

Mi mamá aunque este lejos
me abraza en las noches,
me protege y me cuida
de todo aquello
que pueda dañarme

Mi mamá como la tuya,
es la mejor del mundo:
sabe alegrar los días,
se preocupa en exceso,
cura enfermedades con caricias,
se enoja como nadie
y transforma los días en aventuras.

Mi mamá como la tuya,
me ha enseñado tantas cosas
que aunque hoy estemos en países diferentes
puedo abrazarla con letras
y sabrá todo lo que la quiero.

¡Feliz día mamá!
Estoy más que segura
que no eres de este planeta.

The Listener

Pintura por Alice Lin - "The Listener"
Es viernes y los pájaros cantan en lo alto de la montaña, La luna ausente del mediodía recuerda el olor a crisantemos y la mujer con aroma a ciprés sienta en su regazo una hoja de amapola.
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Un pintor a muchos kilómetros de distancia pinta una calandria sobre el regazo de una mujer desconocida con aroma a ciprés y gabán azul.