El Telón de la Luna

Tomada por Danilita21 Observar con los ojos de un soñador la camara,  y poder ver en la oscuridad del alma una particula de dulzura.

Nunca habia visto su cuerpo, en ningun momento pude entrever sus desdichas, era tan ajena a mi vida que desconocia por completo su destino. Quizás inicio su recorrido en alguna parte de la costa y termino en aquel pequeño hogar, tal vez simplemenque surco un planeta que hoy desconozco. Lo cierto es que la seguí. Camine a su lado sin que se diera cuenta, pregunte lo que su lengua no podía traducir a este mundo moderno. Ella era tan distinta de lo que distinguian mis ojos día tras día. Era la madre de unos hijos que partieron con la corriente, unos trotamundos que nunca pudo ver despertar. El silencio algunas veces fue su aliado, otras una maldición. Dios siempre estuvo a su lado, según susurra entre voces cuando más sola se siente. Nunca pereció entre la lucha a ciegas contra el enemigo que vivia a su lado. Los tuberculos soñaron sus sueños cuando era perseguida por la violenta realidad, su boca perdio más dientes de los que tenia por lo poco que se atrevio a revelar. Sus labios res

  Observar el televisor sin ver nada, escuchar la vida sin prestarle atención, leer rostros y olvidar las caras... Si que es frecuente.  Tomada por Danilita21

Me gustaría olvidar que la luz puede encarcelar el arte en las noches.

Amo esos días en donde la insensatez llena mi nochero de libros, y me hace soñar más tiempo del que podría imaginar.

 Tomada por Danillita21 Acuno su llanto entre susurros y pienso en que nunca estuvimos más vivos.

Somos libres, entrelazamos aquellas manos desvaídas que serpentean entre las grietas del cuerpo, el cielo esta cansado de ver nuestros gritos desfallecer en la puerta de la iglesia. En algún tiempo el desespero fue nuestro guía, el silencio y la oscuridad nuestro aliado, hoy el arte toca nuestra puerta. Nunca se irán las manchas del pecado (quizás nunca deseemos dejarlas partir) Cada historia es más dulce, cada aventura es una locura más inesperada. Somos libres, nuestras manos nunca dejaran el cuerpo, el será nuestro guía, y el arte llevara nuestro espiritu.   Tomada por Danilita21   

Somos angeles derrumbados dispuestos a sucumbir en la batalla. Seres de la noche, que sueñan con el fin del mundo mientras disfrutan del despertar de la vida. Logrando más que palabras, estableciendo mucho más que sueños. Contamos con los minutos que pierde el tiempo y con los besos que tiras al aire, surfeamos las catastrofes en busca de un conteo total de muertos, mientras en silencio arrullamos los llantos perdidos. El veneno es más que un arma, es la salida facil de la que siempre nos olvidamos, corremos contra el destino y nos enfrentamos a la ira divina. Más que almas, somos cuerpos, la maldición fluctua entre cometer el pecado o caer en la tentación del mismo, en hablar a ciegas o en volver todo un secreto. Somos angeles sin palabras, que juegan con mercurio dentro del bosque.

Tranquila, me dice Fito desde el reproductor. Pero se me es imposible no pensar en que fuera llueve y tiembla, mientras espero a que aparezcas entre la gente a saludar.

¿Alguna vez has esperado a que pase la tormenta? -No. Suelo salir cuando aún caen gotas, pero al menos me debato contra ella.

¿Y entonces que queda de tanto ver y no escuchar? me preguntaba un ciego que se asomaba detrás de un gran libro. -Planes- pensé. Después el ocaso me hizo dudar de mis palabras.

Basta con un jugar a ser grande, si aún el corazón es pequeño. Basta con hablar de más frente a los hombres, si aún es un niño el que grita dentro de los pulmones. Bueno aquel que entrega las palabras, y las firma con la intención de darle nombre. Bueno quizás el que toma un bocado de la filosofía, y regresa con un plato enorme de conocimiento. Brabucon el que fuerza la pluma cuando no hay nada dentro del craneo. Brabucon si se toma más de la cuenta para babosear historias sin sentido. Brindamos por aquel que lucha contra la B para lograr más que un sinfín de caracteristicas.

A veces viajo entre una corriente de aire suave, que salta entre las hojas y juega con los claves. A veces sueño de forma corta, para que halla más aventuras antes de que despierte. Algunos días espero trás la puerta, con el corazón en mano a que las letras lleguen volando. Algunas tardes, ilusiono a los nenufares, y leen para mí historias de vidas pasadas. Antes de tomar la pluma y rozar estas páginas intentaba atrapar mariposas en el jardín, Antes de comenzar a temer a las palabras, tomaba el borrador y atacaba los errores. Ahora espero dejar a un lado la A, tomar un poco de algo burbujeante y beber hasta que el abecedario acabe con el tiempo.

En medio de varias ideas concluí que podía dejar una secuencia de letras en el camino para que pudieras encontrarme, quizás algún día decidas seguirlas.

Se deslizo sigilosamente hacia la puerta, era reconocible el rastro de dolor con cada paso que daba, la rudeza y la fuerza amenazaban con tumbar los soportes, pero ¡el dolor! ese punzante liquido que fluia desgarrante desde lo más profundo de sus entrañas, caminar era morir, la voluntad ceso y como un pez expulsado de su pecera empezo a soñar, danzando lentamente, con la delicadeza y la fragilidad de un cristal que caeria. El líquido empezó a disminuir, la puerta no se abrió y rapidamente se desplomo en un acto creativo.

Eran sillas incomodas, eran ventanales aburridos, no fluia el aire en aquel lugar, no había más que el murmullo constante de un ser humano que profesaba palabras sin saber, lentamente adormecia a los presentes. Estaba lejos pero sentia su tedio, su absurdo anhelo de dejar todo y cambiar la forma de entender lo que de alguna aburrida forma le mostraban. Yo disfrutaba del sol que nos habia abandonado hace ya varios dias. El cielo relucía de hermosura, no era un aire totalmente puro pero era demasiado denso para procesarlo. Se solía vivir antes, decían mis abuelos, no les despojaban de sus tierras, no eramos parte del comercio, el dolor hoy es punzante algunos días, los horrores que se ven son innimaginables, nada es seguro, los pajaros ya no vuelven y mis ramas tienden a decrecer, mañana es un quién sabe, como siempre.

Aveces en dias distantes, somos personas que no estamos. Vivimos pero no intervenimos en la experiencia, estamos vacios, llenos de palabras que no entendemos, de frases que nunca serán nuestras, aclamamos por inspiración pero solo esta la nausea moral, el choque emocional y el coma progresivo.

Soñamos con volar, somos libres, pero caemos por el peso de las alas, la ilusión es más que el prospecto, el error es mas puro y consistente que el resto. Somos libres, pero poco valientes para enfrentarnos a la realidad y dejar el ensueño.

El invierno acecha mi alma, la tragedia cada día es aún mayor y la desesperación me observa en silencio. Ya es tarde y las palabras enceguecen mi espíritu, dudo de mis aliados, me acerco a mis enemigos ¿como podré elegir en que lado de la pared estar? Mi mente se lleno de prejuicios y de indagaciones maliciosas, hay mucho que decir, otro tanto que callar y otro poco que elegir. ¿Quién decidirá por mi?

¡Salud presidente! Brinda la orquesta en la habana. Se hace el silencio y se da paso a los aplausos. Los ojos siguen la luz del reflector. Regresa el silencio y una voz lo suficientemente grave se decide por apoyar al bando que celebra, se hacen los acostumbrados homenajes y el personaje en cuestión vuelve a sentarse. En silencio se pregunta ¿como esta la habana? ¿como se gobierna aquello que nunca nos pertenecio? Luego el rimbombante  festejo se enceguece. Las sombras caenn sobre las calles, la plaga toca las puertas, pequeños rios se mezclan con uno que otro mojito. El presidente se ha ido. La nación esta desolada, la nueva era ha llegado, imprudente y deseosa de acabar con todos y con todo. Quizás mañana ya sea tarde.

Es noviembre, quizás. Mis ojos estan a favor de la justicia y mi deber hoy no es con nadie. Mis manos están sometidas al conflicto y mi boca se opone a la revolucion. Mis pies ya no andan. El imperio los ató a la costa y les sembró hierba para institucionalizar la ecología -¿y mis oidos?- silencia. No preguntes. Calla. Eso te han enseñado. Estaran bien mientras no leas esto en voz alta. Quemalo para que no lo encuentren. Mi cuerpo hoy esta lejos, en un lugar desconocido al que llaman guerra, en manos de un go... Olvidalo. Regresa a la acera, toma un capucchino y sigue con tu vida. No escribas cartas a nadie, no dejés que dividan tu cuerpo porque no serás nadie. Ignora la revolución y camina como la multitud. Si esta de acuerdo, muere como cualquiera. Es noviembre, quizás. Yo mismo ¿dime quién soy? ¿qué será de mi mañana?

¿Cuanto has robado mi mente? y... ¿Cuanto he robado la tuya? No se porque esta noche me decidi a escribirte, pero mi mano no quiere dejar de delinear tu nombre. Que extraño es tomar un poco de ti y luego apropiarmelo. Soñare esta noche y quizás siga escribiendo en tu mente mientras duermes, o eso espero.

Aunque de mala suerte, desería volverme ese número y apagar la ciudad para poder ver un rato la luna, pasar y pasar...

Quisiera poder sembrar árboles a base de petalos, y recordar el 23 creo el desorden.

Si pudiera ser ave y recorrer los acantilados, como serían mis labios de agradecidos con el anhelo de una supuesta libertad.

¡Viva la revolución! gritan unos... ¡Viva la revolución! gritaba Obama mientras firmaba el TLC.

Ojalá pudiera ser un chohete, así esta noche podría volar a la luna y dormir en uno de sus crateres, imaginando como se ven las personas en la ventana admirandola.

- Partire. - ¿Seguro? no caben los arrepentimientos. -Es seguro, la jaula se abrio.

Porque a veces primero son dos, y luego, como los barcos del arroyo, encuentran una birfucación y se pierden sin darse cuenta de aquel camino ilusorio.

Comienza mayo, lleno de vacíos, con deseos ajenos y con ganas de ser lo que no se es solo por curiosidad. Hay muchos ojalas y poco es, me pregunto como seguire observando la luna.

¿Quisiera saber como los caracoles pueden cargar con su hogar, sin desear ser libres? o será que si lo son...

Me encantaria saber lo que piensan las palomas, quizás asi me explicarian porque tienen ese movimiento tan peculiar al caminar.

Las tumbas en otoño son más que tumbas, ojala pudiera vivirlas con tanto fervor como la viven aquellas estatuas congeladas.