El Telón de la Luna

Tan rojizas como la sanguina eran las manchas en la selva. Tan lúgubres y tan grandes como el odio que le tienen algunos hacia lo que les parece irrelevante. Decían que eran humanos, pero yo solo vi maquinas. que acorralaban animales primero en pequeñas casas, luego en grandes edificios. Poco a poco, todo se homogenizaba y la selva cada vez más vacía se llenaba de mascaras, hechas de recuerdos vagos de historias lejanas. Solo queda una incipiente ilusión sembraba bajo un cesped postizo. Espero no estar aquí para cuando el telón caiga. Y esta luna al igual que lo demás, desaparecerá entre la chatarra, de lo que las grandes máquinas denominan: correo basura.

Llenare mis sueños de caricias, haré conservas para el invierno, para que cuando parta, tus manos me acompañen. Moldeare mi cuerpo con el tuyo, para que los versos que escriba encajen en tus rincones y te besen de a poquito y te endulcen sin embriagarte. Mis pechos seguiran las lineas de tus manos, y mis labios encajaran en el hueco de tu cuello. Te arrebatare a mordiscos las palabras y las embasare al vacío, para que no pierdan su frescura. Te quiero en más de mil idiomas, pero también sin ellos. Te entregare mis noches pero mi iré en el día. Haré parte de ti, pero seguire siendo mía. Te amaré, lo que me queda de vida, en diferentes niveles, dentro de diferentes personas. Podré vivir sin ti, pero adorare estar contigo. Así de fácil, así de complejo, seguire esperando tus palabras. Espero no hacerlo durante mucho tiempo.

He vislumbrado tus besos en los rincones oscuros de mi tristeza. Durante varias noches he acuno la esperanza de que no me descubras pensando en la soledad que me provoca tu distancia. Te he hablado en sombras para demostrarte el peligro que tienen mis desapariciones. En varias vidas te he pronunciado las palabras y al mismo tiempo te las he ocultado para no perderte. Temo desconocerte tanto como para no reconocerte con los ojos vendados. Pero también me debilita saber demasiado como para usarlo en tu contra. Quiero madurar tu amor, sin prejucios, sin angustias, con vacios a medio llenar pero dispuestos a completarse. Quiero madurar tu amor, con ilusiones que quepan en la realidad y en tus desvarios. Todo sin usar el por siempre.

De piel caoba, De ojos tristes. Se tumba en la arena. Canta por encima del clamor de la guerra y compite con las balas que sacuden su melena. De piel dorada. De ojos tristes. Colabora en un asesinato. Toma a una madre y se vuelve complice de un crimen. El niño yace sobre las aguas. Su llanto acuna sus noches. De piel blanca. De ojos tristes. Escribe en el borde de un acantilado. Mutila en la soledad que solo da el silencio las palabras vanas de su especie, y siembra sueños entre las hojas, para que el niño las riegue en las mañanas. De piel azabache. De ojos tristes. Recuerda la sabana. Siente el calor de las fieras, la sangre en su espalda, el orgullo en la mirada dentro de una plegaria que hace a los astros. De piel transparente. De ojos perdidos. Distrae la vista. Son todos en uno, son ciegos desvalidos, que entre sonetos claman por la redención de la mezcla, la libertad de las fronteras y por el silencio de los corderos, que aún se encu

Aún aulla el lobo bajo un sol tardío, Con los ojos vendados finje ser vidente y entre gritos clama al cielo un poco de agua que apague el fuego y libere su llanto sobre la Tierra. Un huerfano brilla zapatos dentro de una selva de asfalto, y en una isla remota un político planea un asalto a un gran banco de peces que inerentes al sueño siembran ideas sobre la superficie de las olas. ¡Hay fiesta en el cementerio! Los vivos trabajan como muertos y las tumbas se llenan de revoluciones, ¿Que hacer cuando la ilusión termine? Hay cuervos con corvatín de medio día y manos sueltas ampolladas, por una corriente de energía que les borra su memoria y los mecaniza. ¡Habrá otra fiesta en el cementerio!

Me gusta cuando llueve, porque me siento como ausente. Porque de una u otra manera me vuelvo eterea, y la sombre de las nubes en el opaco cielo se adentra en el cuarto. Y las hojas del libro cobran vida, el olor a asfalto en polvado me reconforta y los sueños se vuelven más notorios. Solo los rayos y el sonido del agua sobre los charcos me acompañan. Esperare, desconectada del mundo, a que la lluvia cese. Me gusta cuando llueve, porque me siento como ausente.

Es ya noviembre y caen palomas muertas sobre los tejados. Mi madre espera en el reborde del balcón a que sus huesos se hielen, como muchas otras veces, el tiempo se ha frenado. Unas cuantas nubes se desgarran y París queda sumido en un amargo silencio. La orquesta toca el fin y una lágrima navega por la acera.

Caen gotas sobre el tejado. El estridente ruido sofoca mi respiración. Un... Dos... Tres... La cera cae sobre el tejado. La carne empieza amoretarse y pronto no habrán más que huesos. Un... Dos... Tres... Acido cae sobre el tejado. Pronto no serán huesos, ni siquiera alma. Que laconico el fin de la alarmante revolución.