El Telón de la Luna

A veces deseo ser una pequeña libélula danzando con el viento una coreografía invisible, y en noches de luna imagino como beso las nubes poco a poco hasta llenarme de algodón de estrellas. En las mañanas uso mi traje de seda bordeado con plumas de flamenco y llego volando hasta el trabajo y me poso en la pantalla de la computadora a dibujar un nuevo paisaje de azucenas.

Hace tiempo que le busco, ¿O me busca? El hombre de la espalda curva y los pies de algodón flota sobre las estrellas y mece sus calcetas para acunar el paso de los días. Hace tanto que he dejado de hablarle, ya su rostro se disuelve en la tinta invisible de los años. Me gustaría volverle a robar un beso de colibrí, rápido, filoso, inquietante pero sobretodo dulce, como el néctar de las azucenas. Espero algún día me encuentre ¿O lo encuentre? Quién sabe si soy yo o él quién sueña el paso de las horas sobre este teclado de hielo. Faltarán dos pasos y medio para las doce y aún el té no se posa sobre mis hombros de nube.

Ella, aunque este a kilómetros de distancia sabe si estoy enferma, si me he puesto triste o incluso si hice alguna travesura. Mi mamá aunque este lejos me abraza en las noches, me protege y me cuida de todo aquello que pueda dañarme Mi mamá como la tuya, es la mejor del mundo: sabe alegrar los días, se preocupa en exceso, cura enfermedades con caricias, se enoja como nadie y transforma los días en aventuras. Mi mamá como la tuya, me ha enseñado tantas cosas que aunque hoy estemos en países diferentes puedo abrazarla con letras y sabrá todo lo que la quiero. ¡Feliz día mamá! Estoy más que segura que no eres de este planeta.

Escucho como llegan desde lejos los susurros de tu piel que me llaman y recuerdo aquellas tardes en la banqueta mirando las diez mil estrellas que haríamos nuestras. Pronto nos veremos mi linda estrella.

Saber que pronto estarás en casa que respirarás el mismo aire - o la ilusión de que es el mismo- que respirabas cuanto tenías cinco. Sentir en la piel el olor de casa recordar el lugar exacto de las cosas ver como poco a poco el corazón se escapa por tu boca. Recordar que será efímero olvidarlo inmediatamente ponerse en posición para saltar al vacío. Imagen: Cover album de Neutral Milk Hotel

Star Creator by Shelia Liu La luna sonríe desde lo alto y yo desde mi escritorio ajado Lo niego todo Las tardes de diciembre las desdichas del mundo Las palabras poco convincentes del diccionario Bombardeo, guerra, Yemen Diplomacia, apatheid, inmigrante refugiado, sirio, palestino, musulmán nacional o extranjero, política o atentado. Lo niego todo y marcho y grito y alzo mi voz y siento las grietas del mundo como cicatrices que resquebrajan mi piel mis huesos, mis palabras las lágrimas y el agua que contienen mi futuro, el futuro de ellos de otros de el mismo las multitudes, los tratos, los saludos, los muros. Lo niego todo sin desconocerlo en absoluto, lo niego todo para rehacer la historia a partir de la unión del mundo.

Entender que el movimiento no pertenece únicamente a la vida, que la vida no está dada solo a los elementos que existen desde tiempos inmemorables, entender que la poesía es una sucesión ilimitada de seres que saltan al vacío, sin miedo a no poder soportar el dolor o el golpe o la caída. Enter que la vida y la poesía son ajenas al tiempo, ajenas a la humanidad.

En el rincón más alejado de la estancia, una niña se pregunta cuántos pelos puede contener la piel de un conejo. En otra habitación un poco más estrecha que la anterior, un pequeño niño de dientes grandes y separados le susurra a su mano derecha que por favor no lo lleve más a la oscuridad o lo sacaran de la casa.  Finalmente al fondo a la izquierda, justo al lado del baño más amplio de la humilde cabaña yace un conejo, es largo y café, tiene patas largas y ojos verdes. Le gustan los trajes azules y usar corbatín rojo, anda descalzo y se pone sombrero de copa. Bebe vino caliente con galletas y le canta a la luna cuando su corazón enloquecido lo necesita. Fuera todo está tranquilo, solo se escuchan los ligeros pasos de las enfermeras sobre la moqueta.

Pintura por Alice Lin - "The Listener" Es viernes y los pájaros cantan en lo alto de la montaña, La luna ausente del mediodía recuerda el olor a crisantemos y la mujer con aroma a ciprés sienta en su regazo una hoja de amapola. Pasan las horas y todo permanece inmóvil hasta que la hoja decidida a la aventura parte hacia el cielo. La mujer intenta alcanzarla en pleno vuelo pero falla Un pintor a muchos kilómetros de distancia pinta una calandria sobre el regazo de una mujer desconocida con aroma a ciprés y gabán azul.